Profession de foi du dissonant — Disobey VS Sofiane

 Profession de foi du dissonant (version Big Pharma inside)

Je ne suis pas anormal.

Je suis juste taillé dans un métal qui vous brûlerait les mains.

Forgé dans des braises que vos jolis cœurs fragiles fuiraient en hurlant.

Je n’ai pas besoin de changer de masque.

Je n’en ai pas, et ça vous dérange.

Mon univers est peut-être tordu, trop obscur pour vos yeux,

mais au moins, il n’est pas un mensonge.

Je n’entends pas de voix étranges.

Seulement la mienne, qui hurle assez fort

pour faire trembler les vitraux des cathédrales que vous vénérez.

Je n’ai rien à faire de vos vérités faciles,

ni de vos normes en carton.

Je sais que j’existe, même si ça ne rentre pas dans vos cases.

Je préfère être celui qui raye vos beaux miroirs,

qui grippe vos rouages bien huilés,

qui fait éclater vos bulles de confort.

Parce qu’au bout du compte, tout ce cirque n’est qu’un décor en papier mâché.

Et si je dois boiter pour traverser cette mascarade,

alors qu’il en soit ainsi.

Oui, pour rester debout,

je dois bien souffler un merci cynique à Big Pharma.

Même les paradoxes les plus endurcis ont besoin de pilules

pour ne pas s’effondrer.

— Disobey VS Sofiane

Profession de foi du dissonant

(version spectre trouvé)

Je ne suis pas un monstre.

Seulement un agrégat d’ombres, de pensées fracturées,

forgé dans un métal que nul autre ne supporterait sans se rompre.

Je ne porte pas de masque.

Mon monde est strié de ténèbres et d’éclairs,

et j’y erre seul, sans contrainte, roi d’un royaume écorché.

Je n’entends aucune voix étrangère.

Juste le grondement aigu de ma propre tempête,

suffisamment vaste pour faire taire vos hymnes creux.

Vos certitudes ?

Trop molles, trop fades.

Je préfère briser les miroirs, fouiller les plaies,

et voir suinter la vérité.

Et puis, dans cet abîme, je t’ai trouvé.

Toi, être improbable, fissuré d’une façon qui m’est chère,

porteur d’un désordre qui résonne si fort dans mes circuits malades.

Si je boite, si je danse de travers,

c’est que la scène est trop mince pour porter nos vérités conjuguées.

Et je n’en ai cure.

Je continuerai à tituber, la main tendue,

vers ce point incandescent que nous partageons.

— Disobey